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“Siempre me tienen que cargar a mí el muerto” decía con resignado escepticismo el conductor de la funeraria.

(A mi primo Ahasvero, perito en resurrecciones)

¡Resucitar para morir de nuevo!
¿Dónde queda ahora el voceador,
el pescador de apóstoles y muertos?

Bajo el dosel ambiguo de la luna,
sobre el lúbrico altar de las tinieblas,
te hice la patrona de mis huesos,
la dulce confesora de mi sed.

Bebimos en secreto un elixir
de tuétanos y entrañas derramado
entre tibias banderas de saliva,
de sangre que aprendió nuestras heridas.

Triza su saliva los húmeros, los dientes,
arrabal de la sangre,
brujulean los dedos de su lengua
buscando las farolas de mis ansias.

La luz nace de lo hondo,
el sol, de los abismos,
la noche, de los peces de su caliz.

En sábanas de azúcar
y madrigales de miel
duerme mi amor.

¡Cómo unta de membrillo la piel del mundo y la confita para la noche el dulce pastelero de los atardeceres!

¿Qué prohombre copula en su antropónomino el piélago y el siete?

por el culo si es preciso, pero por favor, que se calle de una puta vez el ciruj-ano Rajoy.

Me hastía este sol bastardo y el azafrán tuberculoso que luce después de la lluvia como pidiendo perdón.

Panda de pendejos, dejen de hablar ya de una puta vez de esa pastora de tinieblas y canten la gracia panadera de mis manos amasando el alba.

Los dioses están muertos pero aún no hallamos nada que poner en el hueco que dejaron.