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Si Cukor no hubiera destruido aquella cinta ahora sería probablemente la mujer más deseada del planeta. Pero él me quería en exclusiva. Creo que no pudo soportar haber creado la Auténtica Bestia de la Pantalla. Después de aquello nunca me repuse. Soy autodestructiva por despecho y por derecho propio. A pesar de todo, pues cualquier camino iniciado era truncado con sofisticada saña por él, sigo sintiendo que soy aquella WRAASOSG (Women Regarded As A Source Of Sexual Gratification) de sus sueños. El misterio de mi belleza permanece oculto y creo que así debe permanecer por los siglos, pero no así el de mi verdadero nombre: Francis Howard Goldwyn.

De Lorenzo Stone se decía que poseía la moral de un empresario de pompas fúnebres. Pero nadie le consideraba capaz de otro tipo de monstruosidad que la de aprovecharse lucrativamente del dolor ajeno. Sin embargo, los hechos demostraron lo contrario.

Aquella mañana había salido temprano para sus costumbres. Cruzó la calle de la Ballesta y se dirigió a la Gran vía. Yo le seguí intrigado.

Cuando hoy rememoro aquel día aún siento escalofríos. Dicen que existen infinidad de universos paralelos y que, en todos ellos, suceden los mismos acontecimientos, de forma simultánea. Al pensar en ello no he podido evitar una sensación de vértigo, de náusea. Imaginar estos hechos repetidos infinitamente en los infinitos universos paralelos me ha dejado en una zozobra insoportable y, exhausta la mente, he olvidado mis otros yoes paralelos, esos sosias de pacotilla que me suplantan ad nauseam en el cuánticamente repetido poliverso, como ahora le llaman.

Lo que uno no espera es encontrarse así, de repente y sin previo aviso, con unos cuantos de esos sosias al doblar la esquina. Dicen que este encuentro es posible, pero nadie lo había verificado, hasta ahora. Según los físicos es, teóricamente, aniquilador. Una especie de materia se anula con otra especie de antimateria y tiene unas consecuencias imprevisibles. Así fué. Quién sabe en que universo me encuentro yo ahora, pero lo cierto es que nada tiene en común con el que yo conocía, aquel en el que me sentía seguro y confiado, como un primogénito amamantado.

Evocaba la piadosa ciudad de Calabra mientras caminaba por unas calles que debieron ser como aquella pero que ahora se presentaban con toda la brutalidad de una urbe inmunda del siglo XXI y, de repente, allí estaba yo, frente a mí mismo, sólo que ese otro yo se llamaba Lorenzo Stone.

Atención niños, ahora El Ratoncito Pérez es tan generoso que no deja los regalos debajo de la almohada sino debajo de la cama.

En la actualidad ya no me llaman el judío errante. He cambiado para que nadie me reconozca. Que uno rejuvenezca no extraña a nadie en esta época de cirugía estética y remiendos. Y afortunadamente vivo en paz. Y sin embargo, no podéis ni imaginar la infinita soledad que me acompaña. Cada muerte me vuelve a vaciar…

El siguiente juego literario consiste en reescribir mi biografía, puedes participar escribiendo tu versión en los comentarios de esta entrada. ¡Oh, qué será de mi vida en tus manos! Este es el texto base para manipular mi vida a tu antojo:

Ahasvero. Aunque su abuelo no hubiera sido Friedrich Wilhelm Nietzsche -cuestión esta más que discutible- todos mantienen que es su vivo retrato, no sólo por sus ojos, a la vez profundos y saltones, sino sobre todo por su descomunal bigote prusiano. Si observas su maestría con la faca, comprenderás su apodo y sólo te quedará la misma admiración y temor de todos los que le contemplaron en tales demostraciones de inusitada y concupiscente habilidad. De personalidad múltiple y olvidadiza, nadie diría que en sus buenos tiempos llegó a ser Presidente de su República (las nalgas de la bella Italia). Su refinada y antijesuítica educación hicieron de él un hombre respetable y admirado, a la par que temido. Esta ha sido, empero, su perdición en estos nuevos y caóticos tiempos. Actualmente fondea en el cielo de Ítaca, escribe en un Blook (blog? book?) que maneja por sí mismo y envía cartas a la bella Italia, que nunca ha dejado de ser su patria, a pesar del destierro que esta señorita le impuso un infausto día de junio de 1982.

Celia Oquendo (Buenos Aires, Argentina, 1965) nace -después de dieciocho meses de gestación en la Pampa- por empeño de su madre, y para sorpresa del gaucho que la encintó, en la capital argentina, mediante los exterminadores forceps del doctor Juan Quasimodo Gutiérrez (q.e.p.d.). No ha sido la de su nacimiento su única resistencia en esta vida: de muy chiquita permaneció oculta durante cinco años para no ser carne de colegio -para más inri, de monjas- y en su juventud se ha resistido siempre a todos sus novios y pretendientes; todos excepto a uno: el pelotudo que la trae a mal empujar por los burdeles. En sus ratos libres, que son pocos, debido a la fogosidad de los argentinos, escribe cosas sentimentales que le dejan publicar aquí (a veces) tratando de emular a Zelda Zonk.

Celia Oquendo.

Esta vez había sido acusado injustamente de asesinato precisamente ahora cuando yo no era el asesino.

Si te soy sincera, me gusta la castidad, es mejor que no tener nunca un orgasmo y soportar al tío gordo que te mete el desatascador todas las noches.

He buscado en el listado definitivo de admitidos y no estoy… ¡otro día de vida!

¿Es falsa la luz de farol?